Mandalas Aznar.

mandalas Aznar
ornamentos de antigüedad
jardín cerrado sin pintar
círculo de línea viva
centro de gravedad vital
rosetón de Notre-Dam
siluetas japonesas
ocho hojas de la suerte
flor tallada en roca
el sol de ambos mundos
red de los mamelucos
la puerta hacia el interior
sol de fuego
disco lunar
giro doble
esfera celestial
plato de barro de Azur
quilt hawaiano
las plumas de la dignidad
crecer desde el centro
mandarla de la india
flor lacada del Japón
tres dragones de dos cabezas
disco musical de Anasasi
estrellas de prismas
desarrollo armónico
reino del amor
hombre en laberinto
el bosque de Rowin Hood
las cuatro semillas
hoja de retoño
principio y final
mandalas Aznar

"Amante yo" (fragmento)

Fragmento de "Amante yo". Un cuento que por su longitud no creo que llege al blog. De cualquier modo, cuando termine de pasarlo me lo piden y se los envio por mail. Espero que lo disfruten.

Pàgina 7.

"Amante Yo"

Caminando por la vereda con el rocío de la madrugada, quedo compungido mirando como las hojas se suicidaban masivamente en este otoño. De una esquina no muy bien iluminada una alta mujer, con un gabán de terciopelo, un poco exagerado para la temperatura registrada, corría desbocada con tacos ruidosos, como un caballo árabe. Sin ver al hombre y a sus cuernos, la atolondrada mujer se lo lleva por delante. Este terminó en el suelo acuoso humedeciendo su pantalón color camello sediento. Ella con las mejillas donde brotaban lágrimas le pidió disculpas por haberlo embestido y lo alzó como si fuera un bebé que se despertaba de la cuna. Se quitó la capucha y haciendo un no más efusivo que el clásico, desparramó así su pelo azabache que jugaba con el viento. Esa imagen hermosa basto para hacerle recordar la representación mental de su mujer y no de la engañadora. Se le desencadeno una catarata de fotografías que iban de lindos recuerdos en el principio a terribles y espumosas imagenes desafortunadas que habían vivido en esta noche que se convertía ya en mañana. Su mujer... Sus compañeros del secundario... Su pérdida de tiempo... Su llegada a la casa con aire a raro... Su padre contándole absolutamente todo... Su conocer de toda la verdad... Su mujer engañándolo... Su padre que comienza a desfallecer... Su historia de vida... Sus planteos... Sus miedos... Su-verdad-todavía-no-impresa.

Risa Cerebral.

Acuosos tus labios entre mis manos.
Silencios callaron los llantos amargos.
Perdimos pecados nadando mareados.
Suplimos estragos mirando sin pasado.

Tiramos olvidos, jugando vestidos.
Vestigios perdidos, recuerdos malditos.
Crédulos fantaseando, penosas certezas.
Perdimos naturaleza, muchachita perversa.

Proyecciones del alma mal compaginadas.
Sobrevivo recitando para escapar del plano.
Atino cruel de una vergüenza amoril.
Resucito desgraciado en dopado ardor alcohol.

Enciclopedia callejera, deshuesada nena.
Efectos secundarios, violento celebrar.
Leyendas inconexas, sirenas desahogadas.
Litoral Belgrano, redacción volando.

Trenzas del sol mirando tu aire sin querer.
Cansan mil muertes del bandoneón tumbero.
Tristes gritos opacos calientan mi piano.
Todo cristal baila en lenguas vomitando.

Campos imaginarios, deslucido compás.
Consuelos terror, milagro ansiedad.
Belleza imperiosa, aclaraciones paseos.
Soliloquios temor, viajes pasatiempos.


Risa cerebral...

Golpe de amor.

Chau amor me voy esta vez.
Yo no quiero hablarte más, tu no me escucharas.

Todo fue muy lindo, pero hasta aquí llegue.
Fue muy poco tiempo, pero intenso ya vez.

Leí tu carta y refleccione: ¿tan malo fui?, perdoname.
Ambos creamos errores, pero voy a hablarte por mi.

Me decías que no se querer,ahora seguro menos que ayer.
No es mi intención lastimarte, pero la tuya si es matarme.

Buscas esa complicidad inigualable, indispensable.
Pero ya no es mía, ahora no me sale.

Se que me lo vas a negar, pero mi amor de ti nunca se ira.

Tu carta fue la de la despedida, y mi canción es de mi partida.
Tu inteligencia te tiene que ayudar, tu corazón te puede aun guiar.

Me decías muchas cosas, como: es rara la vida y duele.
No creo que sea así, para mi: es rara tu vida y me duele, nos duele.

Espero que la parte que tengo en tu alma,no te clave tu profundo fantasma.

"Un golpe de amor, mi letal desamor".

poemilla.

No puedo escupir,
no puedo tragar,

tu mal de amor, mi amor.

El destino no es cuestión de suerte,

uno lo arma como quiere y puede.

La vida sin fin podría existir.

Pero no para mi, prefiero morir.

Tezto pa desligarme de responsabilidades de poca inspiración.

Este post es solo para pedir disculpas y podríamos decir que detener un poco la asidua y insistente petición de mis amigos, los lectores, que me piden textos mas textos mas algún texto. No estoy muy inspirado óptimamente y es por eso que no afloran a la luz textos como antes. Estoy si bien no muy inspirado, trabajando en varios textos al mismo tiempo y intento lograr hacer cosas diferentes y que me exíga mas. Solamente eso, pido disculpas y seguramente suba poemas o como yo llamo letras de canciones que no tienen música por mi sordera. Besos amigos y cualquier inquietud, pueden solicitarme al mail Lucas_martinetti@hotmail.com

La entregadora.

Cada muerte de avispa una muchacha me manda regalos que van de libros con poemas verídicos, notas musicales escondidas en azúcar impalpable o recetas de ventiscas o lloviznas con consejos para despistar a la soledad.
La entregadora tiene la inaudita facilidad de regarme y hacerme florecer. Nunca es quien me alcanza los regalos a la puerta de mi casa siempre mandaba a amigas o compañeras de su trabajo (con la lejanía de estos hechos lo puedo ahora afirmar).
La primera vez una amiga de ella me dio gentilmente el regalo y yo tuve una rara sensación. Haciéndose pasar por una muchacha del correo, me regalo un sobre de madera con algo que pesaba y un cartelito con mi nombre y sin estampilla y sin sello y sin algo por el estilo.
Yo sin firmar ninguna planilla me di cuenta que no era una situación normal o bien actuada. La despedí con una voz un poco tímida, me surgieron las ganas de repartirle un beso en su mejilla porque creía que no era lo que en realidad, no era. Igual el surgimiento se opaca siempre con la luz de la timidez. Salí rápido cuando se cerró la puerta y con suma precaución abrí lentamente el sobre y no soy adepto al famoso ritual de romper el papel sin mucho reparo. En el interior del paquete había un libro de mi autor preferido, que bueno.
Cuando leí su nombre en la cartita adosada al libro… tan despojada y a la vez tan impactante me di cuenta de que… las puntas del segmento rojo de mi boca se deslizaron hacía arriba para formar la famosa media luna.
Mi corazón bostezando me dijo entre irónico y desganado latió diciendo que la entregadora estaba en la esquina de mi casa. Ni su corazonada y mi sensación habían fallado.
Ella pasado el tiempo confeso su temor y me contó que se había quedado con la noche estrellada esperando en la verdulería de la esquina hasta que yo me vaya a la oscuridad del interior.
Luego las entregas se repetían como la misa de los religiosos. A veces avivadas con sutilezas que a veces ni yo reparaba en ellas. Eso ya no me importaba, ella me importaba.
Los regalos llegaban, yo hacía bromas leves con las amigas por la situación, cerraba la puerta de casa y me ponía a saltar con zapatos lustrados con resortes o entonaba sonatas bellísimas pero improvisadas por lo cual nunca yo las recuerdo porque no quiero callar el encanto.
Esta entregadora nunca dio la cara. Todavía no se ha dignado a entregarse a mí. Tal ves haya sufrido con anterioridad y es por esto que no quiere brindarse a brindar conmigo.
Yo no me entrego, pero me puedo dejar prestar por unos ratos.