Desvarios de un pre-adolescente

Llegué tarde a la historia. Había quedado atrás la nouvelle vague (vieja ola) y lo lamenté apenas. La gran farra, la pucha. La crítica ambiciosa es la que menos me importa. Sin fuerza llega un bolero sucio y anacrónico. Quizás eso fuera lo mejor. Con consecuencias trágicas similares a un éxito rotundo. Adiós a un amigo (murió como protagonista de un Western spaghetti no ficticio). No voy a exagerar en suspenso… unos sicarios sicilianos lo cagaron a balazos. Iracundo en la juventud. Un dejo de sabor a miel en la soledad de la rebeldía. Todo comienza los sábados para el comediante. Y sin hijos la vida es más fácil. Me creía marxista y aún nadie me lo supo explicar. Ni por la patria, carajo. ¿Será un accidente lo que da el mensajero del amor? Mis ojos se nublan. Como una naranja. Mecánica autómata. El sistema cae sin peso. En agosto las ballenas blancas se vuelven algodón rústico y semejante al carácter de una fuerte y dura verdad (potencia de ola grandilocuente). Lejos, en el fondo del mar, no hay ruido. Me perdí en tu noche. Como una rata renga. Con mano dura y esmalte color langosta. En Rusia hubo amor. Cae un trueno al costado de la ruta. Tus diamantes serán eternos. Empezó a dar frutos agrios con la premisa para descansar visualmente la memoria olvidadiza. Padecía templado. Generación degenerada. Luego canal. Y por fin (Dios) cenizas y diamantes. Nos perdimos en un bosque de abedules. Por la década del setenta. Viejos años. Había muerto hacía poco el hombre de mármol (un héroe). Había nacido hacía mucho el hombre de hierro (un rufián). Vidas en paralelo. Condenados al ostracismo. Fuimos prohibidos a finalizar. Existía un pacto de no agresión. El alcohol provocaba olvidos sobre dicha cuestión. Faltó concluir Polonia. Luego el resto de Europa. Insolvencia cultural: catástrofe. Claramente incluyen de forma inofensiva pormenores mayores. Las voces se esfuerzan si se disponen a callar. Ni reclamar un cheque (debo aprender a endosarlo) dejará de obligarte a ejecutar tu burgués afeminado en un interior seguro. No desconfiamos de usted. Nos conozcamos mucho o poquito. No sabemos que va a pasar. Tiempo de ensayo. Interesado en algo raro como romper esquemas a cambio de utilidad violenta. Yo estaba en la cocina de Picasso. Gran estímulo a su manera. Espero llegar al tiempo sin apuros y pocas canas. Las rubias me excitan pero no puedo dejar de pensar que son artificiales. Igual que bacanal placer. Empieza la foniatría. Los curas intentan ocultar el racismo que llevan dentro de la sotana negrita. En el Cairo tiraban vehículos blindados sobre la gente pura y pecadora (transeúntes olvidadizos o turistas americanos con cámara Nikon colgando del pescuezo). No puedo evitar hacer fotocopias. Evidentemente hay maneras de vivir con el monstruo y seguir adelante. Hagamos un adulterio casi promiscuo. No compongo un humilde trovador. Soy caótico. Y el rostro que impacta: cada vez es menos. Diabólicamente inspirador. Nace una nueva ola.

Actuar para vivir

El conejo Saldívar ingresaba al juzgado con la cabeza gacha. Incluso sus orejas. Lo sentaban al lado de su defensor. Nunca alzaba su mirada cuando lo nombraban. Pasaban numerosos testigos del hecho. Todos exponían con solvente oratoria. El conejo Saldívar se mantenía lo más quieto posible. El fallo fue categórico. Los tres jueces no dieron muchas vueltas. Quinientos años de cárcel por comer la zanahoria. El director pegó un grito seco y cortante. Los actores aplaudieron a rabiar. Los asistentes se olvidaron de quitarle las esposas al conejo Saldívar, quien dejo la actuación y se dedicó a criar conejos.

Natalia, sus corpiños

Que bien que baila. Esa música Forró. Che, no es un chiste, ni un insulto, ni una vulgaridad poco preservada, es una danza brasilera. Levanta hasta los vivos que se están muriendo, con esa alegría que se respira en Brasilia y en su mundo privado de privacidad.

Natalia baila bien, cuando se anima a bailar bien. Cuando su alma se desprende del cuerpo tenso y así, relajada, lenta, prohibida, aflora la pasión por la música y la ductilidad para mover los pies tan veloz que uno piensa o que no los posee o que se quebrará. Que se pierden en el sueño que va perdiendo luz. Que las rodillas no dividen sino que juntan. Su espontaneidad la hacen asemejarse a un cuerpo laxo y arropado en una melancolía de milonga que siempre le da un toque de distinción requerida en vano pero lamento informar que la señorita Natalia no da clases particulares ni tiene intención alguna de hacer fácil el trabajo interior de quien quiera bailar.

Si la observan con atención Natalia presiona fuerte los dientes (postura similar a cuando se intenta abrir un sobrecito de mostaza) y su cabello baila al compás (sí está lacio o lo quemó con una plancha de hierro, el rulo siempre hace jugar malas pasadas a las jóvenes). Su vestido se levanta como una flor vencida por la gravedad grave de un instrumento que desentona pero bien. Y Marilyn refunfunea por plagio pero al final sonríe como mera costumbre. Arriba es la única diva de veras.

Las palmas chocan en un golpe seco y repetido por la inercia del espectáculo que no ha sido ensayado con solvencia. Pero nadie lo nota. Los tobillos quedan rojos, las uñas de los pies se aflojan, pierden o dejan esa postura contraída por la inteligente decisión de preservación (siempre hay un piringuindin que te pisa los garfios y ahí aléjate de Natalia porque te aplaudirá la cara).

La noche de anoche fue un día más. Amanecía en un baño con espuma. Antes de mecerse en la tina infinita de finales lastimosos: se detenía. Reía apenas con su boquita color carmín y restos de desamor acumulados en la comisura. Se quitaba el collar de perlas, las pestañas postizas, el tampón y claro la cabeza. No literalmente sino como una maldición teatral. Al principio entre miedos y valentías... y cansancio por la contradicción antecesora... llegaba lo peor, pero lo nuevo se vuelve viejo en un cerrar de ojos provocado por el agua pasada de una tina sucia y revuelta.

Ella soñaba que estaba en el escenario siempre, que la gente se ponía de pie cuando le caía esa lagrima de amor y a la salida del baño incesantes fotógrafos que se sonrojaban porque claro... aparecía la diva. La terrenal. La que quemaba rencores con besos fogosos. La de la piel chamuscada de dedos esponjosos de humedad. La que no quería competir y compartir chismes. La loca linda a la que los analistas le huyen. Y ahora aplausos, más aplausos (por favor), seguían bien los aplausos desincronizados ya en el final. Las luces que ciegan un lascivo recuerdo venerado en un campo que no concentra huesos frágiles y mal olientes. Y ella que salía ahora vestida así nomás por un nuevo corpiño. Se lo olvidó cuando soñaba y el agua lo hizo agua.

Gran angular y fondo de ojo

te miro con un gran angular entre la luz, otoño

tus pies dañados ya no están sobre la tierra ni el mar,que

las miradas en la nada de todos no son iguales, quema

se rompen las tinieblas de la vanguardia, en melancolía

los cambios de historia aparecen, ojo de pez

en el final llegará la rendición de la belleza, muy poco ves

Regresé a casa de día

Regresé a casa de día. El silencio caminaba en puntas de pie surcando el suelo. Las luces comenzaban a despertar. El beso fue fuerte y con un leve dejo de verdad. Entre los días siguientes iban y venían preguntas desconcertantes. Estábamos lejanos. La mirada fría reposando en la nada. Mala sangre o perdón. Ahora las pestañas reclamaban un llanto que es bien conocido. Noche de cerca. A tu nombre ya no lo quería ni nombrar. Perfume a sonrisa falsa y un chiquero próximo a la vista. Baja presión o taquicardia. No soporto más a mi cuerpo ni a mi verdad. Me transformo en la soledad de oírme callado. Tus reacciones serán estudiadas en un estado de coma. Hay un desdén solapado donde se conjugan tu ser, tus ojos y tu respiración artificial. Me propongo mirarte bien y así transformarte. Hoy sueño con tu sombra espesa que reposa en mi paladar lleno de reflejos pálidos. Con dolor fresco y algo así como ternura imaginada. Nos rompemos en un abrazo sin ropa ni fuerza. (Hubiera deseado un amanecer con el viejo sol). Los corazones se tornan serios. Un poco menos, un poco. Las guirnaldas se deshilachan y se pudren en tus pies. No sabemos por qué hablamos en voz baja… con excusas que ya usamos. Se consume el amor de a poco, a fuego lento. Con un impulso largo tan parecido al final. Se consume el amor de a poco, a fuego lento. No sabemos por qué hablamos en voz baja… con excusas que ya usamos. Las guirnaldas se deshilachan y se pudren en tus pies. Un poco menos, un poco. Los corazones se tornan serios. (Hubiera deseado un amanecer con el viejo sol). Nos rompemos en un abrazo sin ropa ni fuerza. Con dolor fresco y algo así como ternura imaginada. Hoy sueño con tu sombra espesa que reposa en mi paladar lleno de reflejos pálidos. Me propongo mirarte bien y así modificarte. Tus reacciones serán estudiadas en un estado de coma. Hay un desdén solapado donde se conjugan tu ser, tus ojos y tu respiración artificial. Me transformo en la soledad de oírme callado. No soporto más a mi cuerpo ni a mi verdad. Baja presión o taquicardia. Perfume a sonrisa falsa y un chiquero próximo a la vista. A tu nombre ya no lo quería ni nombrar. Noche de cerca. Ahora las pestañas reclamaban un llanto que es bien conocido. Mala sangre o perdón. La mirada fría reposando en la nada. Entre los días siguientes iban y venían preguntas desconcertantes. Estábamos lejanos. Entre los días siguientes iban y venían preguntas desconcertantes. El beso fue fuerte y con un leve dejo de verdad. Las luces comenzaban a despertar. El silencio caminaba en puntas de pie surcando el suelo. Regresé a casa de día.

Leer más lento

Dentro de él la hemorragia no tenía fin. La sangre se agolpaba torpe y efervescente. Empezaba a explorar la verdadera muerte apagándose lejos. La carne quemaba. La mente no descansaba. La carne quemaba y la mente no descansaba.


El corazón reía vaya uno a saber porqué. El dolor se intensificaba con simples movimientos de una respiración fatigada. Cerró los ojos en cámara lenta. Sus pestañas eran diminutas, pero mantenían el color de la juventud. Le molestaba el incesante flash de la cámara de fotos (era digital). La gente se amontonaba recubierta de morbo y felices de no ser ese.


Él era un señor más mayor de lo que uno podía pensar. No podía entrar en razón. Su maletín estaba cercano al cuerpo inerte. Los billetes teñidos de un rojo intenso. Su sangre. Su última verdad.


Y el final es poco sorpresivo. Sabíamos que no tendría nunca más nada. Utópicamente, ahora era la hora en donde la tecnología avanzaba y él lentamente (leer más lento) retrocedía para alcanzar a la muerte que caminaba lenta y con la mirada baja.

Comparaciones

Sumergiéndome en ese presagio diferente como al principio de una relación amorosa y sus circunstancias.
Teniendo un miedo preciso a ese individuo lejano que es como interpretar los significados que no reconocen verdad, mentira y celos.
Cuando no estás llueven fuertemente lágrimas que flotan en el aire como fantasmas húmedos y fieles.
Las variantes románticas en las que puede entrar también la felicidad son distintas realidades de cómo un pequeño paraíso donde, la progresiva unificación con el todo, te atrapa hasta reír.
Sin aliento el cuerpo queda solo en el frío de la enfermedad como camino.
En el atardecer una música de amor llegaba a aturdir la historia conjunta como guerras inescrupulosas (sin sentido siempre) a deshacer contradicciones de pareja.
Desenfadadas bromas en los inicios y un desafió gris donde se haya un profundo dolor como quedar estancado en la eternidad sin precedentes ni pasado.
Quizás ya no sea necesario acariciarte para verte desnudo como ya sabemos seguirás naciendo.
Constituyendo en el amor así las comparaciones son odiosas como escribirlas y cantarlas en soledad.